Бездна видна возле той аллеи,
Где мы искали свои обиды.
Что-то случилось с твоим настроением,
Плоскость видна, но уже закрыта.
Хочешь, не верь, это все непросто:
Люди, машины, дома, дороги.
Выйдешь на улицу - грязный воздух,
Еле идут по тропинке ноги.
Думаешь солнце уже исчезло?
Сморишь на реку - мусор жуткий.
Солнце за тучами лишь померкло,
Мусора нет, это были утки.
В скорости дней пропадает время,
Ради которого мы живем.
Вторник, среда, четверг, понедельник,
Пальцы сгибая день за днем.
Понедельник
© Copyright: Олег Мухачев, 2017
Свидетельство о публикации №117032303663
Свидетельство о публикации №117032303663
Рецензии