***

я-не поэт и не пиит,
пишу лишь то, что душа говорит.

а она стремилась когда-то
ввысь, за облака,
крылья были пока...
а сегодня в закаты
улетает тоска
и в рассветах не так,
как было когда-то.

рассвет лишь ранит глаза,
обжигает, спать не даёт,
от грусти весточки шлёт.
уже испарилась роса,
что питала мой росток.
я-печальный итог...


Рецензии