Ветер вербе пёрышки ерошит,
Рвёт пушистый облачный комок.
Солнце блещет, словно новый грошик,
Небосвод пронзительно высок.
Домовой в домишке на опушке
Убирать затеял свой чердак.
В сундуке нашёл он погремушки -
Котелок и старенький черпак.
А на дне, завязаны тесемкой,
Стопка писем - из былого речь.
Он душой неграмотной, но тонкой
Понял, что их надобно сберечь.
И подбросил давних чувств вязанку
Для хозяйки старой под кровать,
Чтоб нагнувшись к тапкам спозаранку,
Бабушка смогла их отыскать.
Разбирала выцветшие строчки,
Бережно отряхивая пыль,
Утирала ситцевым платочком
На щеках воспоминаний быль.
Сожалений горького настоя
Выпить ей придется по глотку.
Эти письма все чего-то стоят,
Пусть хранят лишь светлую тоску.
Солнце блещет, словно новый грошик,
Небосвод пронзительно высок.
"Как ты там, любимый, мой хороший?
Так же, как и я здесь, одинок?"
Не быль и не сказка
© Copyright: Елена Куличенко, 2017
Свидетельство о публикации №117032303389
Свидетельство о публикации №117032303389
Рецензии