Голова одетая на крест

Будущего нет, будущее страшно.
Собирает медленно смерть твои следы…
Холодно, до зла, лица искажаются,
Воском пахнут руки и цветы.

Не живёшь, а пишешь – по живо-му.
Для тебя тут, видно, НЕТУ МЕСТ!
Просто, невзначай, – за словом слово…
Голова, надетая на крест.


Рецензии