Всё глупо и непоправимо,
а дни уходят мимо, мимо...
И ничего не разобрать.
Что ль в кости на судьбу сыграть?
А долго ль кости в нашей воле?
Один я воин в поле голи.
Костей белейших там завал.
Владельцев на игру позвал,
но не идут, не уважают,
а из загробья угрожают,
и страшен их немирный вид.
Страшит бескостный инвалид,
к тому ж прозрачный, словно воздух.
Ушёл отряд калек на отдых,
не откликаются на зов.
Замкнул их ветер на засов.
Всё глупо и непоправимо...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032301991
Свидетельство о публикации №117032301991
Рецензии