Прости...
Прости, я вовсе не Есенин.
Но ты всегда, мой милый друг,
чужих являлась жертвой мнений,
любви моей сужая круг.
Любовь теперь живёт, где сосны
с земли сосут весенний сок.
Где на снегу последнем росы
вчера я утром видеть мог.
Ты представляешь, есть такое
на этом свете, что дивлюсь.
Оно не писано рукою.
Оно и есть - святая Русь.
И что такое по сравненью
с великой нашею страной
с тобою наши представленья
о том, что видим под луной...
*
Свидетельство о публикации №117032311703
Понравилось.
*
Я не прощу тебя, Сергей!
Ты виноват в моём недуге.
А я в мечтах о милом друге,
как никогда, теперь, грустней.
Устала ждать. Устала верить,
что вдруг любовь придёт в мой дом.
(Судьбы привратник, мажордом,
тебе откроет тихо двери.
Уйдёт к себе в опочивальню,
а мы останемся одни).
Мечты мои… Своей печалью
они вписались в эти дни
предновогодних суеверий,
надежд несбывшихся моих.
И нет уж места для двоих
в сердечном сумраке артерий.
Устала я. Устали Вы.
Нам расставание не в тягость.
Но не сносить Вам головы
за ночи той коварной радость.
Тогда любовь узнала я.
Была затем уже ненужной,
как не нужны прохожим лужи.
Уж, такова судьба моя.
Любить того, не стал, кто мужем…
*
С уважением,
Андрей Чекмарев 26.12.2020 16:18 Заявить о нарушении