У тебя талант. У меня – беда.
Стих идет от боли и от восторга.
Не дают покоя ни тот, не та,
Из меня рабу лепя, подневольно.
Не писала бы, да ведь не могу.
Стих идет потоком неудержимым.
Про любовь, про сон, про худую жизнь,
И про то, как мы беззаботно жили.
Я, едва успев, наспех, на ходу,
Набираю вскользь за строкою строчку.
Я в плену у них, я на поводу.
Не хочу писать! Но должна, - и точка!
Прочитает кто – со стыда сгорю.
Не шлифую стих, не крою, не правлю.
Просмотрю сама: что же я творю?! ...
Но махну рукой, да и так оставлю.
У тебя талант. У меня беда
© Copyright: Шелехова, 2017
Свидетельство о публикации №117032311441
Свидетельство о публикации №117032311441
Рецензии