Пройдет неделя, и накроет осень.
Спадет жара, потянет холодком.
Стемнеет не в одиннадцать, а в восемь,
А мы по-прежнему встречаемся тайком.
Наш счастья праздник пролетел так быстро,
Когда едины были мысли и тела,
А на душе так радостно и чисто.
Но осень ничего не сберегла.
Она стирала вдруг за краской краску,
И заставляла забывать жару.
И где теперь та нега, где та ласка?
Лишь иней на дорожках поутру.
Всё в прошлом
© Copyright: Ольга Омега, 2017
Свидетельство о публикации №117032209980
Свидетельство о публикации №117032209980
Рецензии