Вплетаю в ночь дыхание свое.
Рисунок скуп. Зависимость порога
теснит меня безжалостно и строго.
Не страшно и уютнее вдвоем.
Кому-то так.
Но мне — привычней звук
Застенный. Стук чужого пробужденья.
Предубежденье — призрак осужденья,
А рассужденье — трезвости недуг.
И он неглуп. Черте, родившей круг, —
Блюсти покой своих лишь плеч покатых.
Удел листов, невинных и несмятых,
От чистоты, пусть их пленивших, рук.
И я — листок. Без стертых слов и дыр.
Не образец искусства прописного.
Чуть-чуть огня, немного — напускного,
Да этой жизни сладость, боль и пир...
Бессонница
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2017
Свидетельство о публикации №117032209957
Свидетельство о публикации №117032209957
Рецензии