Всё

Вечер – это комната, в которой ещё светло.
Человек – это бог, который ещё не проснулся.
Ветер – это воздух, которым разбили стекло.
Рифма – это пульс, который обо что-то споткнулся.

Можно продолжать перечислять, мол, свет – это сад,
Город – это хоровод или муравейник,
И вечер переходит в ночь бесконечность подряд,
И мы – это вы, которым не хватает денег…

Всё является чем-то и самим собой.
Всё не является ничем, а бог – и подавно,
Всё зависит от того – прибой или отбой,
Всё происходит тайно, (если не явно.)

Эти уравнения - всегда, но их здесь нет.
Икс не равен ничему, да и игрек тоже.
Всё это произрастает в тебе и во мне,
А иногда и проступает под тонкой кожей,

А иногда и прорывает её насквозь,
Но знаешь, - скелет – это же не часть человека.
Лето начинает свой пульс, начинает свой рост,
Лето - это не скаляр и даже не вектор.

Вот и получается: метафора – это о том,
Что мы не умеем назвать числом или словом,
Но это же только уравнение. Слон есть слон.
Гном есть гном, и это не смешно и не ново.

Здесь скрывается премудрость Ду Фу и Басё.
То, что проступает, но ещё не проступило сквозь кожу.
Время, которое ещё не объявило: «Всё».
Стрелка, которая даже на себя не похожа.

Слава Кэпээсэс – вообще не человек.
Люди друг другу – не равны, как секунда – веку.
Медленнее, дорогой двадцать первый век!
Ты – это ты. Дай подышать человеку.

Замкнутое кольцо – это станция Мост,
Если его взорвать – оборвётся что-то.
Вглядываюсь в горизонт, прижимая нос
К целому миру.  Может, не моя забота –

- Есть ли у этого пейзажа начало и конец,
- Есть ли мелодия у всех одиноких сердец,
- Есть ли весы, на которых я не равен нулю?
Есть ли это всё… или я просто сплю.

22 мар. 17 г.
Бург