Про современную поэзию

     Оказывается, современная поэзия - это что-то иное, это холщовая ткань, рубище, а не тончайший шёлк, холодящий тело.Стараюсь её понять, вслушиваюсь в искусственную вязь слов, никак не соединяемых друг с другом общим смыслом. Метафоры кажутся смешной выдумкой по сравнению с молодежными играми в верлибр, и мне становится Слово безумно жалко:ну, зачем они его так? для чего живем? пишем? что хотим сообщить миру? "Плюем в Вечность" без разбора? Надо понять и принять-говорю я себе. Разум слышит, ведь мы все разные, значит, и то, что понимается под поэзией, должно быть различным. А сердце стучит все настойчивей, чтобы пробиться сквозь толщу всякой чепухи и самоедства. И отвергает.
      Когда-то Майя Плисецкая сказала приблизительно так:"Пусть вам говорят, что это модно, красиво, что это истинное искусство, а внутри у Вас - холод и пустота, не трогает, не делает вас счастливым, не вызывает сопереживания, слёз радости или участия. Тогда слушайте себя, то, что говорит вам ваш внутренний  мир, он никогда не врёт..."
Много званых, да мало избранных -всё смешалось в один глиняный ком, что из него вылепишь, то и получится, то и останется после тебя. "Глаголом жечь сердца людей..."- не зажигают, а нагнетают атмосферу серой безысходности, окутывающей с головы до пят.
     "Вы уже уходите? - спросили меня просто из вежливости, - Ведь сейчас читает стихи самая талантливая поэтесса. Это настоящая поэзия". "Стоящая, стоящая" - крутилось у меня в голове. А смогли бы они прочитать свои творения без гаджета? Ну, так взять и выйти на середину зала, раскинуть руки и громко, с декламацией прочитать наизусть? Яростно, наотмашь, чтобы чуждая им публика смеялась и плакала?
Вот то-то и оно. Но правда, как всегда, где-то посередине.