Заточишь шаурму. Успеешь на маршрутку.
Потом чуть-чуть пешком — там метров восемьсот.
Задержишься в траве спалённой на минутку.
Вдали — тень города и телелевышки дзот.
Ты дома не был год... Нет, врёшь: три дня — не больше.
Но мать тебя ждала, как будто не был век.
Скрипит — скучала — дверь. Диван воскликнул: «Боже!»
Завалишься — и всё. Поэзия, привет.
И снится: ночь бредёт, качая жёлтым задом,
А ты — русак в траве, сидишь, едва живой
От страха, что не дашь в пространстве этом ладу.
А жить так хорошо. И хочется домой.
Заточишь шаурму. Успеешь на маршрутку
© Copyright: Евгений Грицков, 2017
Свидетельство о публикации №117032200628
Свидетельство о публикации №117032200628
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.