Ничего моё эго не может,
только кости предательски гложет.
И не чьи-нибудь кости – мои.
Кости что ли другие возьми.
Надоело во тьме самоедство.
Если вспомнить далёкое детство,
то же самое, тот же расклад,
тот же самый грыз червь или гад.
Смерть послужит уже глистогонным,
или скажем точней – душегонным.
Но обидно, что в мире облом.
Здесь сейчас я, а не за углом.
Размечтался о мире, покое.
День дождливый висит над строкою.
И мурло жестяное из туч
тянет вниз надоедливый луч.
Ничего моё эго не может...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032202176
Свидетельство о публикации №117032202176
Рецензии