Перебор

-Ну чё, покурили... поехали!
-Ну да. А куда?
-За орехами.
-За какими?
-Какая разница!
Давай закидывай в тачку свою задницу!
Летим, взлетаем. Клубы дыма выпускаем.
А куда летим, пока ещё не знаем.
Мы прём, нас прёт. Идём на взлёт.
-Слышь, братиш, притормози.
-Закрой рот.
Опытный пилот сидит за штурвалом.
Тебя уже штормит? О, наблевал, бля.
-Чё за херня там, впереди? Притормози, на..!
-Да ты успокойся! Это всего-лишь луна.
Нам туда, в этот сумрачный космос!
Какая, бля, проблема! Какой вопрос!
Хрясь! Пробел в укуренной памяти.
Голос:" Да зря вы им системы ставите".
-Слышь, братиш, а чё они базарят?
-Я не догоняю. Они по-своему кумарят!
Да ладно, расслабься, мы же не с ними.
-А чё тогда здесь делает в фартуке мужчина?
Слышь, братиш, мне не нравится всё же!
У меня уже ломка и мороз по коже!
-Да и я чё-то не в теме, чё здесь происходит.
Мы же были к космосу на подходе.
-И чё надо этому мрачному дяде?
Ведь только сейчас мы были в шоколаде!
И чё за странные инструменты у него в руках?
Бля, он меня собирается резать, нах..!
-Братиш, я догнал! Прости от души!
Походу мы с тобой переборщили анаши...