Чтица - в день поэзии

Меха хранили запах нафталина,
Бокал вина дрожал в её руке,
Поблекла роза на плече…
Неодолимо
Желание стихов… и о тоске
Она читала нам, и о разлуке –
Рождественский и Пастернак... Она,
Так театрально воздевала руки,
Казалось, по-Цветаевски бледна,
И по-Ахматовски тиха и горделива,
То набежит волною,  то замрёт
Дыханием нежданного отлива,
То, словно птица, просится в полёт.
Но образ не монтировался с болью
Ахматовской трагической строки,
Цветаевской – отравленной любовью –
Слова полынно-истово горьки.
Казалось: за её спиной Марина,
О фартук руки вытерев, взошла
На табурет...
А чтица всё царила
На сцене, всё слова в истоме жгла.
И голос – то крещендо, то пиано,
А поза – Станиславский верил ей.
Мне показалось: улыбалась Анна –
Там, за колонной где-то, у дверей.
И всё бы ничего… стихи листая,
Сказала чтица, явно невпопад:
«Поэтов современных не читаю –
Все, как Рубцов и Тряпкин – суррогат!»