Вижу, вот, на дереве... пакет,
ветром уносило..., зацепился;
так и мы, цепляемся за свет,
кто-то, где-то, но... остановился.
Не хочу попасть под ураган,
но, бывает..., что не удержаться,
мне, уже, не надо дальних стран,
мне, в своей, хотелось бы остаться.
Я привык к тому, где нахожусь,
отвыкать труднее..., это, знаю,
оттого, за родину держусь,
и другую, ею, не признаю.
Многим, не проблема - переезд,
нет, я, их, совсем, не осуждаю,
просто, они ищут лучших мест,
а меня места не отпускают.
Я себе представить не могу,
жить без оснований и уклада,
я, своё, родное берегу,
мне, моя история - награда.
Правда, мы не знаем всех стихий,
в жизни их бывает, очень, много...,
может, быть, за тяжкие грехи,
и до меня дотянется дорога.
Ветром уносило... , зацепился...
© Copyright: Петр Севостьянов, 2017
Свидетельство о публикации №117032201269
Свидетельство о публикации №117032201269
Рецензии