Листая книгу жизни не спеша...
Играет ветер, шелестя страницей.
Шуршат, качаясь, стебли камыша
В обнимку с белой лилией-сестрицей.
Проходит детство цвета янтаря,
Как листья глянцевитого журнала,
И юность вся, в сугробах января,
Блестит, как лёд замёрзшего канала.
Летят эпохи жёлтые листы,
Конец наивности мятежной близок,
И выцветают пёстрые холсты,
И нет нам места в книге для приписок.
Финал известен. Кончится сезон,
А в памяти - лишь яркие картинки...
Быть может в них - всей радости резон
И скрытый выбор жизненной тропинки?...
Свидетельство о публикации №117032212149
Быть может в них - всей радости резон
И скрытый выбор жизненной тропинки?...
Уважаемый Автор! Эти строки заставляют задуматься, что так и есть... Всё, что встретилось на жизненной тропинке, было нашим выбором - отсюда - и беды, и радости. Некого винить... Кроме своего непослушания - винить некого. А сейчас, когда близится итог жизни, остаётся либо сетовать, либо радоваться. Я думаю, что и поэты в своём творчестве делают сознательный выбор тропинки. Выплеск эмоций всегда отражает характер автора. У Вас - положительный заряд. Спасибо!
Иоанновна 04.06.2019 16:12 Заявить о нарушении
С теплом.
Яша Хайн 10.06.2019 22:38 Заявить о нарушении