Прилетели...

- Это ворон, – кричали мальчишки,
- Серый клюв, как у галки, смотри! –
Позабытые старые книжки
Утаили ответы внутри.

Птица гордо расправила крылья
И взметнулась в небесную высь.
Чёрным прочерком в знаниях, былью,
Нерешённый вопрос их завис.

Интерес быстро переключился
На смартфОны, ютьЮбы, ай-Ти.
В это время из вороха листьев
Выполз жирный червяк впереди.

Неожиданно что-то мелькнуло,
Подцепив клювом жертву легко,
Будто выстрелом, чёрною пулей
Унесло червяка далеко.*

Не осталось ни пашни, ни поля,
Только старое где-то гнездо,
Да прозрачная синь, птичья воля,
Да весна - по судьбе бороздой.

Между местных ворон затерялись
Прилетевшие стаи грачей.
Отличим от собратьев? Едва ли…
Кружит грач над посёлком Ничей.


* - в поисках пищи грачи проделывают расстояния в несколько километров  от гнезда. Не находя пашни, они довольствуются тем, что найдут в посёлках  городах, иногда даже прибегая к растительной пище.