сеть

Ры­бак су­шит у мо­ря ста­рые рва­ные се­ти.
Рез­ко бь­ет по ли­цу ос­трый за­пах гни­лого ила.
Крюч­ко­ватые паль­цы вы­бира­ют ку­соч­ки ти­ны
под ска­лой, что скло­нилась над ним, как не­мой сви­детель
всех пе­чалей и ра­дос­тей, смер­тей и рож­де­ний — жиз­ни,
бес­ко­неч­ной и вер­ной, что ут­ренние от­ли­вы.
В мок­рой се­ти зас­тря­ли ске­лети­ки мел­кой ры­бы,
в бо­роде ры­бака — па­ра стеб­лей мор­ской тра­вы.
Вол­ны ды­шат спо­кой­но и мер­но, и лишь ми­мохо­дом брыз­нет
в скло­нен­ное к ним ли­цо фон­тан го­лубой во­ды.

Раз­бе­ри же, ры­бак, мою ду­шу по нит­ке, как буд­то снас­ти;
вынь все мыс­ли о прош­лом и брось, умо­ляю, в мо­ре;
рас­пле­ти все уз­лы, за­шей ды­ры и впу­тай в про­рехи счастье;
каж­дый вы­щер­блен­ный ку­сок но­вой за­лей лю­бовью.

~
Мо­ре сто­нет при­ливом, зак­рывшим ска­лЫ под­ножье
поч­ти на треть.
Я ле­жу у во­ды, к пес­ку при­рас­тая ко­жей,
как за­бытая кем-то пос­ле ры­бал­ки сеть.