Мой отчий дом

Я точно знаю, как со стороны
смотрется будут окна — все живое...
дом в серебристом отблеске луны
и желтый свет, а в этом доме — двое.
Два старика. Мои отец и мать.
Привыкшие к разлуке и тревоге,
привыкшие детей годами ждать
и прятать слезы, стоя у дороги...   
Встречать с улыбкой, лаской и теплом.
Таким теплом, что не найти сравнений...
Способным греть, когда наполнен злом
казалось бы весь мир и всюду тени...
Тогда и лечит душу — желтый свет...
мой отчий дом, приют, от бед забвенье.
И мамино спокойное:
— Привет!
И рук родных к душе прикосновение...
И снова радость! Будто детский сон...
исполненный восторженных мгновений.
Пирог с клубникой, запах на весь дом,
чай с молоком и вечер откровений...
Как исповедь. И на душе легко.
И чтобы не случилось твердо знаю,
что где-то там... безмерно далеко..
Всегда поймут и любят, и скучают.
Несу в себе наполенность добром,
держу перед глазами счастье это.
Луна. Темно. А мой любимый дом
весь полон золотого света.