Внутри меня скрывается поэт,
Но он никак не хочет проявляться.
Пока что виден только силуэт,
Желающий подольше поваляться.
Как будто стих, летящий в никуда.
Как будто крик, звучащий отовсюду.
Суббота, пятница, четверг, опять среда.
Я не хочу, я не умею, я не буду.
Ребячество, оно же баловство,
Играет на расстроенном рояле.
Играет вяло, нервно и хитро,
Лениво нажимая на педали.
Вам снятся сны, в которых вы вольны,
В которых вы спортивны и размялись.
Вы гутаперчивы, заряжены, сильны.
Над вами зря соперники смеялись.
Сегодня написал шестнадцать строк.
Стандартный вариантик для Стихиры.
Но рейтинга заветный поплавок
Мне не поднять, мешают командиры.
С поверхности болота не взлететь.
Найдутся стихоплеты попернатей.
Стихи должны и танцевать и петь,
И состоять из хайповых понятий.
Внутренняя версификация
© Copyright: Илья Кривоносов, 2017
Свидетельство о публикации №117032106337
Свидетельство о публикации №117032106337
Рецензии
Замечательные у Вас сны, Илья! Пишите их, а не стандартные строки. Успехов!
С уважением, Наталья.
Наталья Курчатова 02.07.2018 21:07 • Заявить о нарушении
С уважением, Наталья.
Наталья Курчатова 02.07.2018 21:07 • Заявить о нарушении
