Ко Дню Поэзии

Эпиграф

Так было
И с мной, и до меня. -
Поэзия рождалась из огня.
Я и строки бы сочинить не смог,
Когда б Господь мне душу не обжог.



О творчестве

Хулил Судьбу
Мой дух мятежный.
Когда ж я обретал покой -
Едва не плакал над строкой -
Не выстраданной и небрежной!




Портрет

Чашка
Чёрного кофе
И дымок сигареты,
И такая родная настольная лампа.
Яма тьмы и созвездий мерцающих рампа...
Чей же это портрет? -
Угадали -
Поэта.




Dum grafe…

Среди врагов я гол.
В доспехи не оденусь.
Мой щит – суть мой глагол.
Пока пишу –
Надеюсь.




Под музыку сфер

Когда
На бумагу ложится строка,
В предложенный сердцем размер,
Я меру себе не беру напрокат –
Я слушаю музыку сфер
Небесных.
И звёзды мне светят в окно.
Их свет обращаю в слова.
Мне качество это 
Всевышним дано.
Стихи мои –
Суть – Острова
В морях равнодушья и общей хандры;
(Седьмой завершается том).
Порою, печальны, порою бодры...
Но сущность их вовсе не в том.
А в том, что
К моим островам
Не придут
Искатели твердей и суш;
На них обретают причал и приют
Челны
Непричаленных
Душ.



Себе подобному:

Пиит,
Храни возвышенное слово!
Доверясь Богу, жить давай себе!
Ведь явь и сны не возвратятся с лова
Непротивленцев жизни и судьбе.

С того
И не светло
На этом свете -
На Слово Света -
Сто - туман и мрак.
И на любой тропе расставил сети
Неугомонный не гуманный враг.

Но, бренных дел
Унылый ряд итожа,
Ты вдруг постигнешь на краю пути;
Что Жизнь и Смерть - почти одно и то же,
Коль к Вечности душою подойти.

И откровенья
Не отменит Вето,
Когда в ночи, по вымерзшей пыли,
Уйдёшь собрать нектар тепла и света
Со всех дорог и судорог земли!




О плагиате

Как много мыслей выращено нами;
Но авторство оспорено навек
Людьми, что сходны сутью с зеркалами,
Вершащими на подлинность набег.
В морях миров цветут идей наяды.
В садах сгорают трелью соловьи...
А зеркала воруют наши наши взгляды
И выдают их скромно
За свои.




Поэту             «Слова поэта – суть его дела»
                А. С. Пушкин


Уходит день.               
Пятно заката –
Вино краснеет в хрустале.
И ветер тучами закатан.
И солнце лампы на столе
Зажжётся, лишь едва стемнеет
В оконной раме и в душе.
Кто просветит –
Что делать с нею               
Когда надежды
Нет уже?

К чему темнить?
Ты точно знаешь –
Никто не ведает пути,
И заблудившийся, дерзаешь
Тропой неведенья идти,

Как неофит и недоучка…
Раскрылась ночь.Безмерна мгла.
Вселенная: тетрадь и ручка
И яркое пятно стола.               

О чём писать? –
О чём попало:
О белой мгле, о чёрном дне,
О том, что рукопись пропала,
А с нею жизнь, как свет в окне;
О тьме обиды и работы,
О долгой памяти врагов,               
О тщетных поисках свободы.
О неразменности  долгов...

Об этом.
Об ином и прочем.
Флиртует лот. Литует лох.
Ты знаешь, как оплот непрочен.
Хоть говорят, что плот неплох.

И пишешь,               
От того, что где-то
В далёких неземных мирах
С тебя потребуют ответа,
Когда душа оставит прах;

Не как с угодника святого,
Что век не разгибал колен. –
Твой жесточайший в мире плен
Разрушить сможет
Только Слово.
               



Разговор

В безумной
Жажде долголетья,
Едва ступая за порог,
Молись, Душа, пред липкой сетью,
Судьбой раскинутых дорог! -
Едва шагнёшь,
Тогда уж поздно,
Ноги не вырвать из трясин...
А в Небесах
Предстанет грозно,
На Суд зовущий,
Божий Сын.
Там взвесят всё:
Твои заданья,
Твои ошибки и грехи...
Что ж ты представишь в оправданье?! -
Мою любовь. Мои стихи.