Заблеванные кусты
Дарят меня весне,
Которая не в себе,
Которая против меня.
Посохом из бересты
Топит меня в вине.
Весна оставляет сны,
Которые без тебя.
Плюшевые кресты
На могиле святого дня,
В проталине из меня,
В городе, где мосты.
Берёзовые листы
Из апрельского вторсырья
Плетут на траве холсты,
На которых гниющий я.
Свидетельство о публикации №117032105491