Жить сделалось мне кисло, гадко
от неустойчивости форм.
Споткнулась о барьер лошадка
в попытке отработать корм.
Сырой стихией листопада
осеннего питают гада.
И он ползёт, гремучий змей,
вечерних мимо фонарей.
А в сетку капель пойман ангел
и бьётся, к свету ищет путь.
Трепещут облака, как флаги,
их ветер силится куснуть.
Октябрь на лоб сползает кепкой
в своей попытке жить некрепкой.
Жить сделалось мне кисло, гадко...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032102440
Свидетельство о публикации №117032102440
Рецензии