Голос тонкой тишины не слышен.
Небо прячется, не отвечает.
И сидит птенец созвездий выше,
Млечный Путь клюёт и ночь встречает.
Или это осени проказы,
жёлтые мазки её палитры,
порча от наведенной заразы
холодов и выцветшие титры?
Монологи все и диалоги
разлетелись, как с деревьев листья.
Голос страха шепчет: - Делай ноги! -
Треск ветвей под ветром, словно выстрел.
Голос тонкой тишины не слышен...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032102233
Свидетельство о публикации №117032102233
Рецензии