Труп сына лежит пред камином.
Брезентовый шепот огня
смягчает еще не застывшее эхо,
кривляет меня,
гримасу мою наделяет
поистине дьявольской нотой.
Скрип кресла, шум вьюги
и даже икота часов на стене -
всё сладостно мне, всё блаженно,
всё... гадко!
И вот я швыряю в огонь ту тетрадку.
И вот я швыряю тетрадку.
И вот я швыряю тетрадку в огонь.
Никто мне не скажет: безумец, постой!
Никто не встревожится (дескать, постой),
Никто не шагнет в тот огонь
за тетрадкой за той.
Лишь сын мой, прекрасный и вечный,
свернувшись в зигзагообразный клубок,
то как бы со сна передернет предплечьем,
то будто случайно скользнет в потолок.
Март, 2017
Труп сына лежит пред камином...
© Copyright: Руслан Измайлов, 2017
Свидетельство о публикации №117032110674
Свидетельство о публикации №117032110674
Рецензии