То, что могло растечься, уже растеклось,
Яблоки встретили зиму
И я, ничем не грузимый
Смотрю на тебя искось.
Фонари бликуют в мои глаза,
Ты, искренне пытаешься понять это,
Понять меня как явление,
Как музыку.
Мои стихотворные формы,
Уже слетели с катушек
И зимние мои полотна,
Мало кто пробовал слушать.
Я не знаю, какое из движений
Не выдумано моим сознанием.
Это так прекрасно.
Я не хочу покидать этот мир,
Именно его я печатлю везде
Во всех формах до которых
Доходят руки.
И мне не стыдно за него,
А тебе?
Март 2017/ не редактировано
март 2017
© Copyright: Денис Вавилов, 2017
Свидетельство о публикации №117032009749
Свидетельство о публикации №117032009749
Рецензии
То , что могло растечься , уже растеклось .
Мальчиков , девочек вижу ,
Не тухло - Болотную жижу ,
Что власти имущим по коже мороз ,
И это , конкретно , всерьёз .
Фонари мощно постят глаза ,
И чёрной кремлёвской каретой ,
Быть может уж следущим летом ,
К чему , брат , они не привыкли ,
Окажется тыквенной тыквой ,
Так мало останется ЗА .
Михаил Коссов 21.06.2017 22:52 • Заявить о нарушении
Мальчиков , девочек вижу ,
Не тухло - Болотную жижу ,
Что власти имущим по коже мороз ,
И это , конкретно , всерьёз .
Фонари мощно постят глаза ,
И чёрной кремлёвской каретой ,
Быть может уж следущим летом ,
К чему , брат , они не привыкли ,
Окажется тыквенной тыквой ,
Так мало останется ЗА .
Михаил Коссов 21.06.2017 22:52 • Заявить о нарушении