До одури их хлещут соловьи,
Сирень в бесстыдстве обнажилась. Тихо.
Теплом струилось счастье от земли...
Высотка ночью. Притаилось лихо.
Не верится, что завтра умирать,
А наверху - такие ж, божьи души.
Придётся всё же Богу выбирать
Из тех молитв, что долетели с суши.
Эх, соловьям не суждено допеть,
А добежать? Тут доползти - не многим!
Прости сказать в горячке той успеть...
И как узнать, кого расслышат боги?
Кто уцелел - тем плачут соловьи,
Поближе к звёздам - всё-таки высотка...
Я вас не знаю, родные мои,
Но мой рушник победой вашей соткан.
С12.00 до 14.05 3 марта 2012 года.
Высотка. 169
© Copyright: Александр Ковалёв 11, 2017
Свидетельство о публикации №117032009343
Свидетельство о публикации №117032009343
Рецензии