Комок застревает в горле.
Наука выходит боком.
Лишая себя воли,
лишаемся быть с Богом.
Какую еще веху
наметим себе на потребу?
Все нити ведут кверху,
но горизонтально небу.
Усердствует инквизитор,
и площадь вещает против
божественного визита,
хоть верующая вроде.
Вы скажете: это слишком,
но будем честнее с болью:
свобода – всего лишь фишка.
Бог дал человеку волю.
Калигулы и Пол Поты
низвергнуты с пьедестала,
но как таковой свободы
и не было, и не стало.
Мы патокой истекали,
и было безумно строго
на кесаревой вертикали,
пусть даже она от Бога.
Любые больны устои,
с душком от былых опричнин.
Земные нужны престолы,
но все же они вторичны.
В раскинувшейся России
иль в некоем зарубежье
не в Разине мы разини,
разини в самих себе же.
А дальше, похоже, - горше.
Мольба не подобна вою.
Прости нам свободу, Боже.
Оставь человеку волю.
ВОЛЯ
© Copyright: Михаил Волчихин, 2017
Свидетельство о публикации №117032008713
Свидетельство о публикации №117032008713
Рецензии