Укрываю пеленой хрипящего голоса, и искривлённым отражением зеркал, ночной неоновый город.
Слезами вперемешку со снегом укладываю волосы,
смотри на мой бездушный оскал, смотри и жалей меня холод.
Мне нужен твой ток, по костям, через дым, в потолок.
Я стекаю по крипичикам замёрзших заброшек, альбом мой с палитрой от соли промок.
Постой.
Дай запомнить хотя бы твой профиль,
пока фонари и дороги не забрали тебя за собой.
Посмотри, я слепой.
Возьми мои пальцы и проведи ими по своим скулам.
А потом всади в мой разбитый попытками лоб пару последних обойм.
Четыре сотни несчастий.
Система событий дала сбой.
Близится мой последний запой.
Декабря
© Copyright: Адам Блитштейн, 2017
Свидетельство о публикации №117032008697
Свидетельство о публикации №117032008697
Рецензии