Поэт - глава жизни

Счастливые люди не пишут стихов,
И о счастье своём не кричат,
Не держат фальшивой улыбки остов,
Не заметно игры в их речах.

Мы странною нитью переплетены,
Из нас каждый к чему-то привязан,
Друг другом трагедией заменены,
Ищем смысл, что был нам навязан.
Навязан нам драмой, бесцельностью жизни,
И тьмой полоумных людей.
Нам имя - Поэты, и мы беспричинны,
Мы выбрали каждому цель.

От счастья никто за перо не возьмётся,
Мы все что-то в жизни теряли,
Мы стихами кричим, думаем - отзовётся
Нам тот, кого мы так звали,
Хоть знаем, что то, что уходит от нас,
Навсегда исчезает во мгле.
Но мы слепо верим, боимся признаться,
Что мы - лишь страницы в огне.

Искусство поэта не в том, чтоб уметь
Сложить строчки в хреновом созвучьи,
А в том, чтоб идею и мысль воспеть,
Чтоб та песня была столь певучей,
Сколь правда звенит над просторами лжи,
Сколь свобода поет против рабства,
Как смотрит вина, как стираются в пыль
Города нерушимого царства.

Поэт - человек, не имеющий прав,
Но полнейшую власть над толпой,
Поэт - не свидетель кровавых расправ,
Но знающий сильную боль.

Мы все здесь потеряны, ранены, брошены,
Делаем вид, что всё - ложь;
Но почему наши ноги подкошены,
И почему нас бьет дрожь?

Стихи - это способы самообмана,

Поэт - лучший в мире мошенник,

Перо - лучший друг и прекрасная дама,

А счастье - лишь теплообменник.