От Ахматовой - в ночи до Бродского,
Стрелками стальными,да внахлёст,
Пили водку, от лапши по–флотски
Всех тошнило, лаял пегий пес.
За окном шумел бульвар полночный,
Что ли, вся Америка не спит?
От стихов в квартире кровоточит,
Медною петелькою горчит.
Половицей скрипнешь - напророчат,
Льет из крана ржавая вода.
А на кухне, почитай, полночи
Вместо лампы светится звезда.
Он картавит, в форточку не курит:
«Время – мясо, мир кругом ослеп».
И глазами сонного лемура
Смотрит сквозь и крошит белый хлеб.
Утро в серой гавани - уныло,
На столе - пивной и рыбный квест.
«Гриша, что там Анна говорила,
Кто не пашет, тот не пьет, не ест?
Для поэта - приговор один,
Он и дармоед, и господин!»
И провел ладонью по лицу:
«Как давно не пробовал мацу!»
Утро у Бродского
© Copyright: Вера Арнгольд, 2017
Свидетельство о публикации №117032005574
Свидетельство о публикации №117032005574
Рецензии