Кровь- это просто чернила,
Сердце- пробитый сосуд,
Буквы,о том, что есть силы
Мне безобразно врут.
Вера становится тусклой,
Мысли меняют цвета,
Там где ютилось чувство-
Множится пустота.
Жизнь- полотно, бумага,
Я же на ней- пятно.
Может быть так и надо?
Впрочем, мне всё равно.
Кровь- это просто чернила,
Может я трачу зря
Рифмы, что в ночь пронзили
Реальность календаря?
Кровь- это просто чернила...
© Copyright: Поэзия Чёрной Дыры, 2017
Свидетельство о публикации №117032002988
Свидетельство о публикации №117032002988
Рецензии