Утро среды посреди недели

В этих жилых квадратах никогда не бывает
Пусто утром.
И там каждый день просыпались
Те, кто вчера убивали друг друга,
Те, кто громко смеялись.
Утро среды посреди недели.
За окнами пена жизни бьет фонтаном,
А по эту сторону шуршат постели
И кошки травятся перегаром.
Утро, как тамбур в прокуренном вагоне.
Дерево скребет окно.
Один сидит на кухне, молча, сонно.
Второй проснулся только и допил вино.
Третий долго собирался
И ушел, запнулся о порог.
Четвертый долго прикурить пытался,
А пятый все еще заснуть не мог.
Шестой открыл окно
И с дерева листок сорвав,
Он зажевал им сигарету.
Седьмой смотрел на это
И продолжал переключать
Неинтересное кино.
В углу, под чьим то пиджаком
И слоем пепла спал восьмой.
Девятый, не спавший и злой,
Но пьяный лежал под столом.
И я, десятый, смотрю, как это дерево
Скребет такое старое,
От пыли серое
И деревянное окно.
В туман, заливший горизонт
Друг за другом катились трамваи,
Как будто летели на фронт
Железных, ржавых вороном стаи.
Солнце пыталось встать и сказать,
Что есть еще что то теплое в городе.
Это уже не в моде -
Пытаться встать,
Лучше лежать и считать
Худых воробьев на проводе.
Тем, чья радость плетьми хлестать
Спины упавших от запаха свободы,
По эту сторону окна не достать
Меня, мои молодые годы.
Я вижу, как в даль воробьи летели.
Для них провода – родное гнездо.
Утро среды посреди недели
Я бы не променял ни на что.