Чуть-чуть бы света и надежды,
а то черны как ночь одежды
моей житейской суеты.
Душе не спрятаться в кусты.
Она мне шепчет вечерами:
«Меня измучил ты, урод.
Смотри, твой страх летит дворами
и распугал честной народ.
И одинок ты по причине,
что основанья нет кручине.
Во мраке существует зло
и с ним тебе не повезло.
И в эту осень золотую
в тебе едва я существую.
Садись на помело скорей
и километры бритвой брей.
Порадуйся хоть напоследок.
Смерть – злейшая из всех наседок
и высидит яйцо в тиши.
О нём-то все твои вирши.»
Чуть-чуть бы света и надежды...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032002253
Свидетельство о публикации №117032002253
Рецензии