Мотылек

Мотылек летел на свет, преодолевая страхи. Он хотел свободным быть и парить как в небе птахи. Несмотря на маленький размер и размах крыла меньше орлиного, быстрым был его полет, ведь его ждала горы вершина.

Забывая боль свою, упреки, он порхал игриво по цветам. Иногда он слышал чьи - то вздохи, но не внемлил он чужим речам.

И случались часто неудачи: ветер дул, шли долгие дожди, но в душе лелеял он надежду в то, что жизнь ещё вся впереди.

Гордо он вперёд стремился, к одинокой лампе в темноте, чтобы крылья о стекло отбить к рассвету, когда силы на исходе все. Вился он у рамы, что есть мочи и не знал, что можно отпустить, не прикладывать таких больших усилий, а расслабиться и просто жить.

Но не мог крылатый по-другому, пылок нрав, сомнений пелена. Выбрал слишком сложную дорогу и она его ухабами вела. И ему б присесть, пока свежи порывы, крыльев своих буйство усмирить, но стремление бежать по серпантину не дает желаньям изменить.

Он трудился долгими годами, день сменяла ночь на всей земле. Только иногда скучал по маме. Как она в родной там стороне? Хочется всё бросить и вернуться, но мечта так манит к облакам. Свет пленяет душу, хоть и грустно, что недосягаем он крылам.

Остаётся вера, что однажды сможет он преодолеть зенит. Как-то поздним вечером свершится - планы все свои осуществит.