Обман

Моя халатность, несерьезность,
Несобранность, игра, нервозность –
Все это варится в котле.
Невеста в черном – как Мадлен,
Ее я жду на злом кургане,
В тоске по Солнцу. В балагане
Задач и строчек, только муть
Видна.
Глаза в глаза – не продохнуть…
Не уловить, не прикоснуться,
И не услышать, не проснуться,
Не ощутить, не притворяясь,
На злом кургане, мелко парясь
По всем финальным антидотам,
По вызубренным партитурам,
Где в плане нет корявой ноты,
Где нет уродливой культуры…

Я - так халатен. Мой халат
Висит во тьме и помнит веру.
И снова эта бесконечность Англетера
Да предсказуемая рифма. Я – так рад.
Я рад, что есть еще чем мне дышать,
Что флейта, все пытаясь вторить звукам,
Себя крошит на части,
Предаваясь мелким мукам,
А стрелки все спешат, спешат, спешат…

Стихи роятся: словно пена моих дней -
Французская издевка мне близка и точит совесть,
И я пишу… стучу отравленную повесть
Как будто бы от этого кажусь себе честней.
Я предаюсь усталости – и в том моя вина,
Моя слепая тухлая и мертвая вина… Живая сущность
Как будто вовсе не видна, и где же звучность,
Где яркость? Где цветные сплошь безумные тона?

Здесь, в чужеземье – только грезится успех,
Дороги – вроде те же, но без смысла.
И все, что сладко – кажется чуть кислым,
И робкий шаг, где должен был быть бег.
Моя халатность – мой восьмой эксцесс!
Я сам поверил и доверился обману,
И я ступил на путь, а значит стану
Сам провоцировать искусственный прогресс.

И вот – вскипаю, воспаляюсь и темнею
В комфортной камере. Отсюда нервный стук.
Здесь – нет ни Космоса, ни Мрамора. Есть друг.
И я готов в обмане петь, но только с нею.