Сутки

Кипенье дней и дат - сварился год.
Страницы жизни в полихромной луже
Варились долго. Кто их разберет?
Одни казались тоньше, глубже, уже.
Иные были вспенившимся днем,
Одним таким большим не преподъемным
Насыщенным раззвученным пятном,
И в даль летели строки-звуки-комья.
А руки все стучали невпопад,
Высчитывая ритм серых улиц.
И пальцы все срывались в променад
Среди влюбленных в жизнь и мертвых куриц.
И в город автомоек и цветов
Пришел мой поезд с зеленью лучистой.
И пальцы снова стук свой грязно-чистый
Затеяли средь множества постов.

И я в морозе, словно пьяная собака
Бреду-веду системный счет секунд,
Лукавлю, я же внесистемный лгун.
Болят и лапы и бока. И флейта Пака
Осталась там в степи, где тоже стужа,
И я там в памяти, и я как будто нужен,
И я как будто там и здесь. Все сразу. В лабиринте.
И я звучу в какой-то новой квинте.

В маршруте бесконечных переплат,
Я покупаю право на движенье.
И тешу вновь свое воображенье
Обильем лиц и судеб.

Мой доклад
О прожитых секундах и их долях
В полусистемной капсуле - пред вами.
Я сутки прожил праведно на воле
И не желаю в лифте гнить. Сгнию
под небесами.