Жил да был один художник

Жил да был один "художник".
По призванию - поэт.
Днем обычный был сапожник,
В ночь пиликал минуэт.
Пожимал на все плечами:
"Я ж порыва человек!
Нет мне в жизни сей причала.
Жутко грозный нынче век!"
И писал, писал стихами,
Жизнь свою запечатлил.
Мимо бабочки порхали,
А поэт все слезы лил.
Распустилась вся природа.
Дети вышли во дворы!
"Что за дикая порода!"-
Слышно из его норы.
Так писал он год от года,
В темном доме схоронясь.
"Посижу еще с полгода,
Даже Богу не молясь,
А потом, уж как закончу
Свои песни да стихи,
Выйду в поле в старом пончо,
Посмотрю на лопухи
И обратно восвояси.
А зачем иначе жить,
Коль однажды днем ненастным
Вдруг решат тебя забыть?
Просижу я жизнь в чулане.
Да, я света не видал,
Но зато в моем кармане
Том, что я за жизнь издал!
Через годы и столетья
Будут помнить мой секрет.
Пусть я сгину в лапах смерти,
Но зато оставил след!"
Этой мыслью жил "художник".
Ныл и ныл с пером в руке.
Но однажды лился дождик,
Листья плыли по реке,
Автор тома песнопений
Вдруг простился с жизнью сей.
Обошлось без выступлений,
Без рыданий и речей.
Он ушел из жизни тихо:
Ни семьи нет, ни друзей.
Так стихи его как будто
Впереди планеты всей?