Поэтами

Люди, что называют себя поэтами,
Часто въё*ывают время на стихи.
Но их стихи не украсят этот мир,
Ведь он итак холодный, как Сибирь.
Порой удивительным бывает мир,
Где ты должен общаться с людьми.
По мне, так глупо жить ради этого.
Я, наверное, всегда был другим.
А люди искали летальные пути
И называли себя поэтами.

Поэты, бл*дь.
Они криво рифмуют или абы как.
Пишут про любовь и депрессии.
Проводят время в темных кабаках.
Пишут про то, что хотят повеситься,
Но никто так и не повесился.
Они якобы созданы для этого,
И на поэзии, как на игле виснут.
Они называют себя поэтами
Лишь потому что пишут
В столбик и в рифму.

И да, возможно, я порою груб,
Но я всегда помню доброту,
Будь ты знакомым или другом,
Я в ответ протяну тебе руку,
И не позволю страдать одному.
А кого-то любить – слабый удел,
Сердце – вещь старая и в износе.
А я повстречал многих людей
И в каждом видел осень.

Поэты, бл*дь.
Любители поговорить о Бродском.
И раскрывать любые темы в лоб.
Они пишут стихи про свой космос,
Но космического в них нет ничего.
Они пишут про свои проблемы
И про мечты в черном ящике.
Но нет настоящих поэтов.
Нет вообще ничего 
Настоящего.