Сморщенный плод взирает на небо,
И жалобно просит: “Полей!”
Сбоку всё выглядит жалко, нелепо,
И хочется смыться скорей.
Вот и страна оказалась в руинах,
Бомбами стёрли всю прыть,
Вижу как режут полоски на спинах,
И в немощи пробую выть...
Кто я такой, чтобы звать за собой,
На подвиги, драку и смерть,
Нищий философ, почти что босой,
Тут уж я Вам не эксперт.
Может не стоит противится року -
Сдаться с петлёй натощак,
Или подставив другую щёку,
Ждать чем ударит чужак.
Можно, как Геббельс, убив весь приплод,
Жадно пилюли глатать для нирваны,
Не по-людски, как-то, нам сей подход,
Лучше уйти в партизаны...
Мстить, как вьетнамцы, с любовью с засад,
А в норах о счастье мечтать,
Какой-то левацкий сверкает расклад -
Привычней прикладом махать...
...присниться же страшная хрень по утру,
Я аж вспотел аки мышь,
Лучше молчать, подумают – вру,
И будет подорван престиж...
Постапокалиптический сон
© Copyright: Илварс Спейсманис, 2017
Свидетельство о публикации №117032010561
Свидетельство о публикации №117032010561
Рецензии