Листки со строчками...

Так и остались, мои письма,
Листвой, упавшею под ноги...
Знать, достучаться им, не вышло.
Не благосклонны были Боги.
Лишь прошуршали под шагами,
Спешащей женщины, к кому-то,
Что приходила ко мне снами
И покидала, вновь, под утро...

Не торопясь, увяла осень,
Двух наших судеб и дымами,
В кострах, взметнулись, в неба просинь,
Листки, с забытыми словами,
Что показались всем листвою,
Так не похожую на письма...
Пожить, немного, под рукою
Твоей, им всё-таки, не вышло...

Зима укрыла, что осталось,
Из не сгоревшего, на тропках...
В уснувшем парке, засыпалось,
Словам, средь строчек, знобко-знобко,
С надеждой глупою, наивной,
Что их прочтут, когда-то, кто-то,
Но стали тленом, после длинной
Зимы, где вьюг, печальна нота...

   Не унесут уже ветра
   Листки, со строчками, туда,
   Где осень, новая, роняя,
   Листву с ветвей, ей укрывая,
   Тропинок плоть, не помнит нас,
   Ни в прошлом нашем, ни сейчас...