Слог запятнал себя бульварным чтивом,
Толпа слепых едва переставляет ноги,
И все молчат, все противоречиво,
За место под землей платя налоги.
Проклятый камень всё не падает с души
И вечно тянет вниз, губами к тротуару.
Я эти раны лишь вчера зашил,
Я не готов к повторному удару.
Подайте мне отброшенные костыли,
Мне нужно в строй, где все, кто мне был дорог.
Протрите мне глаза, они в пыли,
Звоните в скорую, необходим нарколог.
Пишите некролог, на них всегда есть спрос,
Их интереснее читать, чем анекдоты,
Чем в никуда стучать сигналы "SOS"
И запускать режим автопилота.
Ботинками скотов, одетых в униформу,
Смешали с грязью слово "человек".
Корми скота. Кидай побольше корма.
Вставай в ряды голодных и калек.
Скоты
© Copyright: Михаил Маюшкин, 2017
Свидетельство о публикации №117031909017
Свидетельство о публикации №117031909017
Рецензии