Холодный ветер, или Погиб поэт

Холодный ветер снова воет волком,
И кажется, что в этом мало толка.
Мне кажется, что где-то вместе с Блоком
И ляжет тело моего поэта.

Надеюсь, что ему найдется место,
И там ему совсем не будет тесно,
Ведь он писал отчаянно, безлестно
И так же, как и мы, поверил в лето.

Вот только мир уже не ценит страсти.
И он уже на небе кинет мастью,
Когда начнутся все эти ненастья
И на земле закончится пожар.

Сгорят тут все дома, и этот город,
Который дал когда-то людям повод
Поверить в то, что не уйдёт весь холод,
Оставил пепелище словно дар.

И небо спит, забыв о старой грусти.
Оно смеется, ведь оно не пустит
Поэта в рай, когда его не будет,
Когда его все предадут земле.

Услышьте крик отчаянья и злобы
Его души; ей не хватило гроба.
Она жила давно в его утробе,
Ну а теперь погибла в этой мгле.

В пожаре снов наш мир забудет слово,
Что значит "чувство страха у любого".
Хотя, всё, может быть, не так хреново,
Как если бы наш мир забыл слова

Его любви к поэзии и строкам
И нелюбви к своим, чужим порокам.
Когда умрёт поэт, не будет прока
От этих слов. Прокатится молва,

Что он погиб, в бою сражаясь с кем-то;
Что он исчез, как и исчезла лепта,
Пока тут чья-то тлела сигарета,
Что наш поэт оставил на потом.

Погиб поэт. Его уже хоронят.
Как жаль, что тут о нём уже не вспомнят.
Как жаль, что он тут так и не был понят,
Хотя он сам писал с большим трудом.