Филигранность

Каждый рисует на своём холсте,
Но краски ведь не знают вечности,
Мой мир без них так опустел,
Из меня сбежали остатки человечности.

Ящик – дом для тела, череп – пустота,
И мы не катим бочки на людей,
Нам легче сделать выстрел из куста,
Привлечь всю падаль и голодающих зверей.

Всё филигранно, идеально, нет ошибок,
Песок просыпал через щели в пальцах,
Он для меня казался слишком зыбок,
Мы путешествуем по миру – мы скитальцы.

Сольный концерт на гниющей гитаре,
Холодные трупные руки не чувствую струн,
После ранений вспоминаю о спасшем санитаре,
Хотя, к чему всё это произнёс, я не болтун.

Мы выживаем, вертимся, как белки в колесе,
Хватаемся за шансы подышать лишь кислородом,
Потерян я, ведь сердце умерло – теперь я дровосек,
Да, тот, что ищет любви по свету год за годом.

Её не существует, слова –  обычные пустышки,
Нет смысла обращать внимание на них:
Они, подобно звёздам – просто вспышки,
Во мне ненависть и шрамы от чужих.

Страдать, способны все, но измениться – не один,
Так нам врала с рождения истина и вера,
Слова – лишь головная боль, так дайте аспирин,
Я выпью пачку, мне неизвестна грань и мера.

Бежим за искренностью взгляда человека,
Но медленно теряем нить сюжета и повествования,
Разум – это жизненный архив, библиотека,
Которому, бывает, не хватает понимания.

Все мифы – ложь, обман без крупицы морали,
Зачем писали эту чушь, зачем она на свете есть?
Ведь из-за неё бумагу раньше лишь марали,
И за такое – получали звание и честь.

Я вас прошу – добавьте филигранности могиле,
Внести пару ярких, алых, может, белых роз,
Творите всё, всё то, что вам всегда по силе,
Не бойтесь колких ран, не избегайте и заноз.

Остатки прошлого надавят, усядутся на шею,
Заставят рвать голос, волосы и мысли,
А руки будут рыть себе покойную траншею,
Человек по своей натуре эгоистичен и завистлив.

Да, вам плевать, вы не поймёте смысла строк,
Куда бредёте ночью по подъездам, переулкам,
Зачем себя сдавать на анатомический урок,
Если гроб для вас – красивая и яркая шкатулка?...