Прошла халявный мастер-класс,
И, возомнила, что - поэт,
Вот только рифмой обвилась,
Но, ведь дыханья в строчках нет!
Не бьют, не дышат, не берут,
Не увлекают за собой,
Ведь в каждой строчке, что бегут,
Живёт поэта мир живой!
Он переносит нас в свой мир,
Ты забываешь, где подчас,
И в каждой пульс лишь им звенит,
И бьётся лишь его душа.
А ты во власти этих строк,
И, в каждой ищешь ты себя,
Неважно, смех, любовь, иль боль,
Везде находишь в них себя!
Вобрав в себя поэта крик,
Заражена уже ты им,
Пытаешься идти на свет,
И наряжаешься ты в грим!
Но эта маска на лицо?!
Зачем? Ищи саму себя!
Ведь не затронет ни кого
Строка, что крадена твоя!
Твои стихи,- они пусты,
В них не живёт души родник!
И, почерк, что украла ты
Не оживляет вдохом стих!
Стремясь одеться здесь чужим,
Уже теряешь ты себя,
И не вольёшься ты в мой мир,
Пусть даже буду в тебе я!
Своё лицо 2
© Copyright: Наталья Рупташ, 2017
Свидетельство о публикации №117031903470
Свидетельство о публикации №117031903470
Рецензии