Нас поэтами быть не учили.
Мы считали часы и минуты.
Здесь по-разному сердце лечили.
Всё пришло неизвестно откуда.
Строки первые- шутка, наверно.
Чуть позднее- вторые, и дальше.
Нам поэзия била по нервам.
Правду жизни смешала, да с фальшью.
Первый стих- это нечто сырое.
И второй был немногим здесь лучше.
Всё сначала считали игрою.
А, потом это ранило душу.
Слишком скоро мы сбились со счёта.
В нас идея всё пуще забила.
Дух поэзии- это свобода.
Вера в сердце, что жизнь полюбила.
Были кризисы и остановки.
Мы могли даже Богу молиться.
Страх порой ощущая неловкий.
Не желавшие остановиться.
Пишем дальше. Пришло, возвратилось.
Чуть мудрее строка, слоги шире.
Мы поэты все- так получилось.
Одиноки душой в этом мире.
За идею, любовь и другое
Стоит в мире отчаянно биться.
Нам поэзия за дорогое.
Права нет: Взять и остановиться.
Нас поэтами быть не учили
© Copyright: Мэри Снегова, 2017
Свидетельство о публикации №117031903140
Свидетельство о публикации №117031903140
Рецензии