У каждого поколения свои песни...

Больше не слышно скрипок,
Флейты умолкли тоже,
Кто-то фальшивым хрипом
Песни плохие множит.

В прошлом давно эстеты -
Чистой струны гурманы,
Брошены кастаньеты,
Порваны барабаны.

Ритмы тупые рэпа,
Примитивизм ресторана
Заполоняют небо
Сплошь примитивной дрянью.

Я затыкаю уши,
Плеер на всю включаю,
Чтобы опять послушать
То, по чему скучаю...


Рецензии