Не могу просочиться умом
никуда. День дождлив и неряшлив.
Время, словно слежавшийся ком.
А ноябрь в первых числах опаслив.
Он ещё не решается взвыть
во весь голос крепчающим ветром.
Быть ему, или может, не быть?
Разбежалось решение спектром.
Он задумчив, он щупает смесь
зависающих в воздухе капель,
напряжённый, натянутый весь,
и ни чаек не видно ни цапель.
Всё промокло, и влажный туман
край озёрный окутал вуалью,
умножающей сладкий обман,
что зима не падёт с неба сталью.
Не могу просочиться умом...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031901889
Свидетельство о публикации №117031901889
Рецензии