Отчего-то не пишется мне,
богословский мираж на уме.
Люди хищно ощупали Бога.
Не в себе я сегодня немного.
Иисус умирал на кресте,
на последней отчизны версте.
Вот и умер, и родина пала.
А Мария в слезах доживала.
Что теперь? Разве время всерьёз?
Время – логики нашей курьёз.
Мы всё там же, в объятиях Рима.
А Купина – неопалима,
как и раньше, все тысячи лет.
Разогрею кота на обед.
Суп с котом – всё, чем сладки остатки.
И растут богословы на грядке,
корнеплоды больного ума,
оплетая корнями тома.
И сверкают учений зарницы,
пролетают соборы-синицы,
ищут души, как груши, клевать.
Снится смерть, но не век горевать.
Отчего-то не пишется мне...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031901884
Свидетельство о публикации №117031901884
Рецензии